ENAMORADA

de Carolina Fernández Gaitán

Y entonces, él se fue. Aquel día triste de abril todo concluyó. Siempre supe que algún día ocurriría. Jamás me importó verlo con ella, tampoco saber que terminaron juntos. Me bastaba la emoción de tenerlo unos minutos así tan lindo, tan dulce. A su lado el amor cobraba sentido, el oxígeno era más respirable y hasta creí en la posibilidad de que Dios exista. Su sonrisa era aire fresco, su mirada el universo, sus manos la ambrosia de mis sueños. Esta mañana veintisiete mil toneladas de recuerdos y un solo gramo de cordura me golpearon en la nuca; debo olvidarlo no queda otra, aquel día de abril pasaron el último capítulo. Tendré que esperar a que Echarri haga otra novela.

ESTADÍSTICAS

de Gus Suarez

Según kendall y Buckland no estarían de acuerdo conmigo, Levin & Rubin, menos y posiblemente Siegel tampoco, pero da igual. Lo cierto es que eso ahora importa nada o demuestra poco. El concepto de población estadísticamente hablando es una función de valores de muestra que genéricamente no conducen a nada pero se tienen en cuenta como estimación de los parámetros en cuestión u observación. Así que, después de miles de encuestas, llegamos a la conclusión que el 71, 74% de las personas entrevistadas, viven en el umbral de la pobreza, el 90,16% sufren de consumismo compulsivo, el 64,23% son adictos al trabajo y tan solo el 0,28 leen el diario en el jardín de su casa frente a la pecera. También es cierto que de ese 0,28% un 22% se duermen a los tres minutos y ay Dios!!! Solo uno despierta excitado. ¿ Seré yo?

CONFLICTO EXISTENCIAL

de Daniela Villarreal Rubio

Mi guerra con la vida es tan exhaustiva, que al dormir veo danzar a la muerte alrededor de mi cama.El reto no es seguir viviendo, sino dejar de seducir a la muerte con palabras oscuras y miradas que arrastran, dejar de bailar con la idea, de que la penumbra me llama, y escuchar la marea, sentir como el viento se calma, para callar mis venas, con el dulce brillo de una navaja.

GAME OVER

de Danik Lammá

-Me aburrí de este juego, pez bonito.
No distingo a los hipocampos, cubiertos de petróleo ya no brillan. Mi Rey, Don Incubo, cree que lee las noticias. Mientras, tus peones flotan muertos en la orilla. JAQUE MATE

MONIGOTE

de Ismed

Ante la crítica mirada del universo, se percató de lo efímero e insignificante de su existencia. Se consideraba igual que una simple gota en un vasto océano. Sus palabras e ilusiones, se parecían, a las rancias noticias que se desvanecen entre las amarillentas páginas de un periódico. Entonces, como una pieza más de un colosal tablero, se dejó llevar por la ineludible marea.

GEOGRAFÍA

de Norha Velez

Tiene todos los datos geográficos de su pais en sus archivos, conoce la historia de cada pueblo, de cada ciudad, sabe de los aromas del tiempo que lo envuelven, puede contar en kilometros distancias. Su soledad le lleva de nuevo al archivo y en el aprende a llegar a todas partes menos a su corazon. Olvida que el amor es una brújula que como puede guiarle, es posible que le deje donde esta… perdido.

POBREZA ESCANDALOSA

de Graciela Martellotto

Me lo contestó mi amigo el diccionario
-¿Qué significa escándalo?- Pregunté.
“Desvergüenza”. Leí.
Volví a preguntar:
-¿De quién?-

CONCURSO JULIO

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GANADORES DEL MES :

Primer premio:

53º y subiendo de Gus Suárez

Y el calor se hizo insoportable.El sueño del ser humano estaba a punto de convertirse en realidad… Acabar con el frío y la humedad del mundo. Las grandes térmicas habían conseguido igualar e incluso superar la energía del Astro Rey y con sus fluidos transformar el mar en una especie de autopista zigzagueante y arlequinada. Las nubes comenzaban a condensarse y a juntarse en una gran masa como si quisieran romper de una vez el efecto de la gravedad y hacer posible el mundo al revés… el cielo en el mar y el mar…Mis amigos los peces, asombrados, sin saber lo que ocurría, se arremolinaban frente a mí, ávidos de información.Quien iba a decir que las viejas sirenas como yo, saldríamos a leer las noticias que se derretían en nuestras manos, sin apenas tiempo para contarlo…

Segundo premio:

Travesías. de Francisco Rapalo

El mar tormentoso se arremolinaba agraciado sobre mis pies, y en la cúspide de mi cuerpo, cínico y rebelde, se exponía el astro sobre las cinco tierras. Vi lucirse a un rayo vertiginoso sobre las aguas, y entre mil diamantes los peces lo acompañaban.Solté el periódico y resoplé. "Cuantas cosas que suceden en este mundo, que noticias, ¿No?"

Escritor

de Pedro Arturo Estrada Z

"No puedo escribir realmente nada importante de mí excepto esto mismo: No puedo escribir realmente nada importante de mí excepto esto mismo: No puedo escribir realmente nada importante de mí excepto esto mismo.” Curiosa entrada que repetiría a lo largo de todas las fechas del año y los siguientes incluso, y ninguno hubiera podido acusarlo de no escribir, de no querer hacerlo.Porque era un escritor sin tema. Con ganas sí, con capacidad para hacerlo sí, pero sin tema. Los temas le aburrían de antemano por repetitivos, eran siempre demasiado previsibles. Para temas estaba la televisión. Para temas estaba el periódico, incluso, estaban las señoras del vecindario. El mundo reventaba de temas. Pero escritura, lo que se dice escritura verdaderamente no había mucho de qué hacerla, de qué pretextarla.Escribir por escribir era, para él, el verdadero oficio de un escritor. Como respirar palabras en el espacio puro de la página. Como permitir que ellas, sin propósito alguno, brotasen simplemente tomando su lugar en líneas sucesivas por la extensión abierta, interminable que el computador iba creando. Soñaba con reproducirlas sin pausa, en sucesión infinita sin importar cuántos días y noches pasaran. Dedicar el resto de su vida a verlas nacer y acumularse segundo por segundo, minuto por minuto, hora por hora hasta el fin del tiempo.Veinte años después aparecieron sus obras completas (20 tomos), publicadas por un millonario excéntrico. De la primera a la última página el texto se había enriquecido un poco: "No puedo escribir realmente nada importante de mí (ni de nadie) excepto esto mismo ..."
A esta hora, el hombre sigue trabajando todavía.

*(Des/historias, 2006)

Relato Corto de un Hecho Grande de una Historia Larga

de Alicia Moreno

Santiago del Estero, campo, selva, arenal, rancho de adobe. Catre de tientos y luz de candil. Ella tenía 16 años, llevaba un año de casada.Mañana del 23 de Julio de 1961, invierno con luna llena. 7 de la mañana rompió bolsa y el parto se acerca, nunca la vio el médico.Pasó el día, 22 horas contracciones terribles, la revuelca el dolor, no sabía cómo tener un hijo. El marido estaba en el patio porque le aterrorizaba escuchar o ver el parto.2 de la mañana, se arrodilla en el piso y se aferra al catre, nació la hija. ¡Dios! Ya olvidó el sufrimiento, la tomó en sus brazos. Una vieja le cortó el cordón, y se fue con el resto de la familia a la cocina dejándola sola. Ella se puso de pie abrazó a su hija y la bañó y vistió con la ropita que ella misma había cosido y tejido.Así se endureció como un roble con un corazón de madre…Y soy Porteña…