de Holbein el joven
Tengo el océano, la montaña y una casita de campo dentro. No debe extrañarte que me recluya en mí mismo.
sábado, 19 de diciembre de 2009
sábado, 28 de noviembre de 2009
Frutos
de Svor
Un día le dije a mamá: te estás arrugando mucho. Me contestó: el clima seco es malo para las pieles tan sensibles.Mirándola pensé que en esos surcos podrían plantarse muchas semillas. Se lo comenté y le gustó la idea; no se le había ocurrido antes.Para ello hizo falta hidratar bien la superficie y algunos cuidados básicos.Ya han pasado algunos meses desde aquel día y dentro de una semana es su cumpleaños y tiempo de cosecha.Todos brindaremos a lo grande por esos frutos maduros, especialmente ella.
Un día le dije a mamá: te estás arrugando mucho. Me contestó: el clima seco es malo para las pieles tan sensibles.Mirándola pensé que en esos surcos podrían plantarse muchas semillas. Se lo comenté y le gustó la idea; no se le había ocurrido antes.Para ello hizo falta hidratar bien la superficie y algunos cuidados básicos.Ya han pasado algunos meses desde aquel día y dentro de una semana es su cumpleaños y tiempo de cosecha.Todos brindaremos a lo grande por esos frutos maduros, especialmente ella.
viernes, 27 de noviembre de 2009
Variables
de Ismed
Era un perdedor nato, dilapidó su fortuna, arruinó su matrimonio y perdió a sus dos hijos. El día que su suerte se tornó, no pudo haber optado por peor juego. En su trémula mano derecha, el tambor de un revolver cargado con solo una bala, giraba hacia su irremediable premio.
Era un perdedor nato, dilapidó su fortuna, arruinó su matrimonio y perdió a sus dos hijos. El día que su suerte se tornó, no pudo haber optado por peor juego. En su trémula mano derecha, el tambor de un revolver cargado con solo una bala, giraba hacia su irremediable premio.
sábado, 7 de noviembre de 2009
CONCURSO OCTUBRE
Primer premio:Añorando de Ramón María
Ahora marchita y en soledad, su mente jugaba con aromas vividos, evocando así recuerdos.Aquellos dulces susurros del primer amor, donde rodeada de embriagadoras flores se atrevió a vivir sus primeros besos, mordiscos intensos de vida.Hoy olvidada en el tiempo, siente el brotar cálido de bellas perlas acariciando su hermoso rostro, añorando triste la que fuera un día, su primera y bella primavera
Segundo Premio:
Minificción a dúo de Danik y GusDe tanto pensar en sí misma, decidió tragarse su egocentrismo. Y se comió su hinchadísimo y enrojecido ombligo.
martes, 27 de octubre de 2009
UTOPÍA MAÑANERA
de Ramón Maria
Amanece limpio, claro el día. Sonaba el borbotar de la cafetera, el delicioso aroma a café envolvió el ambiente este día de otoño. Observaba desde la ventana un sol pletórico como no había visto ni sentido desde hacia tiempo, sus largos brazos abrazaban a todos aquellos que amanecieron con él, con cálidas caricias de buenos días.El trinar alegre de las aves enmudeció otros mundanos sonidos, tan solo luz, calor, melodías amables, aderezadas con un magnífico café. Sonreí al nuevo amanecer ilusionado, casi eufórico. ¡Tal vez! sea hoy, de verdad otro día, me dije en silencio para no romper aquella excepcional armonía.Y ante mí, amaneció un mundo nuevo en el que nadie notaba su particular físico, en el que nadie hablaba el mismo idioma, en el que todos “perdían el tiempo” en comprenderse, mientras cumplían con paciencia su compromiso de enseñar respeto, tolerancia, comprensión, empatía a los que serán, mientras crecen. Dónde la palabra genero no existe, siendo todos como éramos iguales……..Donde el saber escuchar, es lo habitual.
Amanece limpio, claro el día. Sonaba el borbotar de la cafetera, el delicioso aroma a café envolvió el ambiente este día de otoño. Observaba desde la ventana un sol pletórico como no había visto ni sentido desde hacia tiempo, sus largos brazos abrazaban a todos aquellos que amanecieron con él, con cálidas caricias de buenos días.El trinar alegre de las aves enmudeció otros mundanos sonidos, tan solo luz, calor, melodías amables, aderezadas con un magnífico café. Sonreí al nuevo amanecer ilusionado, casi eufórico. ¡Tal vez! sea hoy, de verdad otro día, me dije en silencio para no romper aquella excepcional armonía.Y ante mí, amaneció un mundo nuevo en el que nadie notaba su particular físico, en el que nadie hablaba el mismo idioma, en el que todos “perdían el tiempo” en comprenderse, mientras cumplían con paciencia su compromiso de enseñar respeto, tolerancia, comprensión, empatía a los que serán, mientras crecen. Dónde la palabra genero no existe, siendo todos como éramos iguales……..Donde el saber escuchar, es lo habitual.
BARDO
de Guillermos Iglesias
A veces me viene la inspiración y se me da por plasmar una poesía. Un día me agarró fuerte y plasmé como siete. No sabés, me venían las metáforas como cachetada de loco… y ojo, si querés con rima, no tengo problemas, vos me das una palabra y yo te digo cinco que pegan al pelo. Eso sí, cuando estoy plasmando, que no me hablen porque se me corta el chorro, se me pira la musa y no hay vuelta. Pero, bueno, hay que tener paciencia, la gente mucho de esto no entiende.
A veces me viene la inspiración y se me da por plasmar una poesía. Un día me agarró fuerte y plasmé como siete. No sabés, me venían las metáforas como cachetada de loco… y ojo, si querés con rima, no tengo problemas, vos me das una palabra y yo te digo cinco que pegan al pelo. Eso sí, cuando estoy plasmando, que no me hablen porque se me corta el chorro, se me pira la musa y no hay vuelta. Pero, bueno, hay que tener paciencia, la gente mucho de esto no entiende.
CLARO DE LUNA
de Luis Gonzalí
Desde la ventana de mi cuarto veo su cuerpo desnudo dibujado en la luna. Intento tocar su recuerdo, pero es inútil: me han dicho que los recuerdos no se pueden tocar. Entonces me recuesto en la cama, y con el papel que me he robado por la tarde, le escribo estas líneas, aunque también me han dicho que no debería escribir más.Dejo el papel y la pluma y tomo la sombrilla roja. Ellos creen que estoy loco, pero no es así. Salgo a los jardines del hospital y me cubro de la luz de la luna que me pega en el cuerpo, ¿qué por que hago esto? Para que la intensa blancura de su rostro no me dañe nunca más.
Desde la ventana de mi cuarto veo su cuerpo desnudo dibujado en la luna. Intento tocar su recuerdo, pero es inútil: me han dicho que los recuerdos no se pueden tocar. Entonces me recuesto en la cama, y con el papel que me he robado por la tarde, le escribo estas líneas, aunque también me han dicho que no debería escribir más.Dejo el papel y la pluma y tomo la sombrilla roja. Ellos creen que estoy loco, pero no es así. Salgo a los jardines del hospital y me cubro de la luz de la luna que me pega en el cuerpo, ¿qué por que hago esto? Para que la intensa blancura de su rostro no me dañe nunca más.
CONCURSO SEPTIEMBRE
DamasArt copyright
PRIMER PREMIO:
CRECER de Francisco Rapalo
Ese día tenía que crecer. El almanaque enmarcado en rojo dio la alerta, y María, enfurecida por el presagio de su madre, cargó el arma y salió a buscarla.La encontró rezando en el abismo, y antes de asesinarla le dijo: -¡Quiero ser por siempre niña!- La bala perforó su alma: la primavera murió ese día de Septiembre.
SEGUNDO PREMIO:
MUSA de Danik Lammá
Cuando consiguió por fin, alcanzar los barrotes de su celda, descubrió que ella, la musa de su trash-metal, residía en la luna… proporcionándole vida, a sus manos muertas.
miércoles, 7 de octubre de 2009
CEGUERA
de Claudia Sánchez
En esta oscuridad, me atrevo a escribir todas estas palabras que me avergüenzan,porque nadie podrá leerlas.
En esta oscuridad, me atrevo a escribir todas estas palabras que me avergüenzan,porque nadie podrá leerlas.
martes, 29 de septiembre de 2009
TRUDI
de Guillermo Iglesias
Como todas las mañanas la mujer entró a la panadería del barrio casi como quién entra a una dependencia de su propio hogar. Hacía años que compraba en "La Mabel". Ese itinerario de pocos metros desde su casa hasta el local era parte de un hábito que ya ni siquiera registraba. Sin embargo, esa mañana, el corto trayecto parecía haber exaltado su ánimo, como si el otoño recién nacido se prodigara en revelaciones y promesas. No supo de milagros. Salvo esa tibieza ya casi olvidada alentando sus manos y su vientre, el saludo familiar de los vecinos, la gozosa fragancia del pan recién horneado.Permaneció en silencio, haciendo planes hasta que llegó su turno.Mabel, al otro lado del mostrador, tuvo que repetir la pregunta:
-¿Un cuarto, Doña Trudi?
-No, un cuarto no -Doña Trudi sonrió- Voy a llevar un kilo - anunció con una nota de desafío -Hoy vienen los hijos.
Mabel vaciló un instante y enseguida agregó al platillo varias piezas de pan.Un vecino anciano y dos mujeres aguardaban en silencio.
-Tostadito, por favorEl anciano bajó la cabeza.Doña Trudi guardó el vuelto y se apartó del mostrador con la bolsa rebosante-Hasta mañana -dijo.
La saludaron al unísono.Traspuso la puerta y miró el cielo. Ni una nube.Cruzó la calle. Una brisa ligera le agitó el pañuelo blanco.
Como todas las mañanas la mujer entró a la panadería del barrio casi como quién entra a una dependencia de su propio hogar. Hacía años que compraba en "La Mabel". Ese itinerario de pocos metros desde su casa hasta el local era parte de un hábito que ya ni siquiera registraba. Sin embargo, esa mañana, el corto trayecto parecía haber exaltado su ánimo, como si el otoño recién nacido se prodigara en revelaciones y promesas. No supo de milagros. Salvo esa tibieza ya casi olvidada alentando sus manos y su vientre, el saludo familiar de los vecinos, la gozosa fragancia del pan recién horneado.Permaneció en silencio, haciendo planes hasta que llegó su turno.Mabel, al otro lado del mostrador, tuvo que repetir la pregunta:
-¿Un cuarto, Doña Trudi?
-No, un cuarto no -Doña Trudi sonrió- Voy a llevar un kilo - anunció con una nota de desafío -Hoy vienen los hijos.
Mabel vaciló un instante y enseguida agregó al platillo varias piezas de pan.Un vecino anciano y dos mujeres aguardaban en silencio.
-Tostadito, por favorEl anciano bajó la cabeza.Doña Trudi guardó el vuelto y se apartó del mostrador con la bolsa rebosante-Hasta mañana -dijo.
La saludaron al unísono.Traspuso la puerta y miró el cielo. Ni una nube.Cruzó la calle. Una brisa ligera le agitó el pañuelo blanco.
sábado, 26 de septiembre de 2009
DEMOLICIÓN
de Guillermo Iglesias
Atardecía. La cuadrilla de demolición se obstinaba en la única parte de la casa que aún permanecía en pie. El capataz miro la hora. No entiendo, dijo, parece que los balcones son eternos, acá en Verona.
Atardecía. La cuadrilla de demolición se obstinaba en la única parte de la casa que aún permanecía en pie. El capataz miro la hora. No entiendo, dijo, parece que los balcones son eternos, acá en Verona.
jueves, 24 de septiembre de 2009
LA HIGUERA
de Claudia Sánchez
Apenas había acabado su plato de fideos de los almuerzos domingueros cuando tuvo una sensación rara.Pidió permiso y se levantó de la mesa. Mientras se iba para el fondo, repasó mentalmente todo. Se levantó como siempre, desayunó, se vistió y al rato pasó a buscarla el tío con los primos para ir a dar una vuelta a alguna plaza.Nunca iban al mismo lugar. Ese domingo fueron a otro parque abandonado. Siempre jugaban al doctor. Siempre había un lugar lo bastante oculto como para hacer de consultorio privado. Y a ella siempre le tenían que poner una inyección en la cola para que se curara. No le gustaba jugar al doctor. No le gustaba tener que bajarse la bombacha siempre. Pero todos pasaban por el consultorio, aunque con ella siempre tardaba más. Menos mal que las inyecciones no dolían -iba pensando- y algunas veces, hasta se iban todos a una calesita después.Pero esta vez se sentía incómoda.Llegó al fondo y detrás de la higuera se bajó la bombacha. Estaba mojada, como de un líquido blanco, pegajoso. Sintió miedo. No podía ser bueno eso… por algo le prohibía contárselo a nadie, a riesgo de que le cortaran la cabeza. Tenía que callarse, como siempre. Pero ahora tenía miedo, lo sentía en el estómago.Se arrodilló junto a la higuera y comenzó a rezar: Padre nuestro que estás en el cielo…
Apenas había acabado su plato de fideos de los almuerzos domingueros cuando tuvo una sensación rara.Pidió permiso y se levantó de la mesa. Mientras se iba para el fondo, repasó mentalmente todo. Se levantó como siempre, desayunó, se vistió y al rato pasó a buscarla el tío con los primos para ir a dar una vuelta a alguna plaza.Nunca iban al mismo lugar. Ese domingo fueron a otro parque abandonado. Siempre jugaban al doctor. Siempre había un lugar lo bastante oculto como para hacer de consultorio privado. Y a ella siempre le tenían que poner una inyección en la cola para que se curara. No le gustaba jugar al doctor. No le gustaba tener que bajarse la bombacha siempre. Pero todos pasaban por el consultorio, aunque con ella siempre tardaba más. Menos mal que las inyecciones no dolían -iba pensando- y algunas veces, hasta se iban todos a una calesita después.Pero esta vez se sentía incómoda.Llegó al fondo y detrás de la higuera se bajó la bombacha. Estaba mojada, como de un líquido blanco, pegajoso. Sintió miedo. No podía ser bueno eso… por algo le prohibía contárselo a nadie, a riesgo de que le cortaran la cabeza. Tenía que callarse, como siempre. Pero ahora tenía miedo, lo sentía en el estómago.Se arrodilló junto a la higuera y comenzó a rezar: Padre nuestro que estás en el cielo…
martes, 8 de septiembre de 2009
CONCURSO AGOSTO
DamasArt copyright.
Primer Premio:
CREPÚSCULO de Gus Suarez
Por un instante, se cansó de cuidar sus diamantes, aquellos que un grupo de Liverpool había puesto en el cielo a sus pies y en ese preciso momento, Lucy, decidió dejar el que hasta hoy había sido algo más que su hogar. Así, como por arte de magia, sintió a Slowhand Clapton hacer honor a su nombre y bajo su mano lenta y protectora comenzó su paseo a través de las nubes.Su fantasía se hizo real y al mismo tiempo, le venían, entre flashes y destellos, recuerdos de su infancia. Recuerdos buenos y malos. Buenos como las flores anaranjadas del jardín de sus padres y malos como los murciélagos que tanto pánico le causaban…En su paseo oyó a lo lejos, ruidos, de lo que parecía ser una melodía, pero no acertaba a distinguir si eran los Zepp cantando su escalera al cielo o la voz de Scott con su autopista al infierno, sin embargo, toda su niñez y todo su mundo se vino abajo como un castillo de naipes en un huracán, al averiguar que eran unos calvos y cadavéricos, G´ N ´ R ´ repitiendo una y otra vez, llamando a las puertas del cielo, del ya por entonces, viejo Zimmerman.Sin tiempo de recuperarse de este golpe bajo, Lucy vio como su eterna juventud se marchitaba a la velocidad de la luz y en el crepúsculo de su inocencia comprobó que en toda su vida no había hecho nada. Desnuda y desconsolada lloró amargamente
Primer Premio:
CREPÚSCULO de Gus Suarez
Por un instante, se cansó de cuidar sus diamantes, aquellos que un grupo de Liverpool había puesto en el cielo a sus pies y en ese preciso momento, Lucy, decidió dejar el que hasta hoy había sido algo más que su hogar. Así, como por arte de magia, sintió a Slowhand Clapton hacer honor a su nombre y bajo su mano lenta y protectora comenzó su paseo a través de las nubes.Su fantasía se hizo real y al mismo tiempo, le venían, entre flashes y destellos, recuerdos de su infancia. Recuerdos buenos y malos. Buenos como las flores anaranjadas del jardín de sus padres y malos como los murciélagos que tanto pánico le causaban…En su paseo oyó a lo lejos, ruidos, de lo que parecía ser una melodía, pero no acertaba a distinguir si eran los Zepp cantando su escalera al cielo o la voz de Scott con su autopista al infierno, sin embargo, toda su niñez y todo su mundo se vino abajo como un castillo de naipes en un huracán, al averiguar que eran unos calvos y cadavéricos, G´ N ´ R ´ repitiendo una y otra vez, llamando a las puertas del cielo, del ya por entonces, viejo Zimmerman.Sin tiempo de recuperarse de este golpe bajo, Lucy vio como su eterna juventud se marchitaba a la velocidad de la luz y en el crepúsculo de su inocencia comprobó que en toda su vida no había hecho nada. Desnuda y desconsolada lloró amargamente
Segundo Premio:
CONFUSIÓN de Claudia Sánchez
Días después de que el forense publicara la fotografía de Damasart, comenzaron a llegar cientos de cartas pidiendo milagros. Analizado el tema, hubo que emitir una aclaración. La aureola que se adivina sobre la cabeza de la mujer no es la de una santa; es la marca de un vaso sobre la foto antes de escanear. Y no tenemos Photoshop.
sábado, 29 de agosto de 2009
ENAMORADA
de Carolina Fernández Gaitán
Y entonces, él se fue. Aquel día triste de abril todo concluyó. Siempre supe que algún día ocurriría. Jamás me importó verlo con ella, tampoco saber que terminaron juntos. Me bastaba la emoción de tenerlo unos minutos así tan lindo, tan dulce. A su lado el amor cobraba sentido, el oxígeno era más respirable y hasta creí en la posibilidad de que Dios exista. Su sonrisa era aire fresco, su mirada el universo, sus manos la ambrosia de mis sueños. Esta mañana veintisiete mil toneladas de recuerdos y un solo gramo de cordura me golpearon en la nuca; debo olvidarlo no queda otra, aquel día de abril pasaron el último capítulo. Tendré que esperar a que Echarri haga otra novela.
Y entonces, él se fue. Aquel día triste de abril todo concluyó. Siempre supe que algún día ocurriría. Jamás me importó verlo con ella, tampoco saber que terminaron juntos. Me bastaba la emoción de tenerlo unos minutos así tan lindo, tan dulce. A su lado el amor cobraba sentido, el oxígeno era más respirable y hasta creí en la posibilidad de que Dios exista. Su sonrisa era aire fresco, su mirada el universo, sus manos la ambrosia de mis sueños. Esta mañana veintisiete mil toneladas de recuerdos y un solo gramo de cordura me golpearon en la nuca; debo olvidarlo no queda otra, aquel día de abril pasaron el último capítulo. Tendré que esperar a que Echarri haga otra novela.
jueves, 13 de agosto de 2009
ESTADÍSTICAS
de Gus Suarez
Según kendall y Buckland no estarían de acuerdo conmigo, Levin & Rubin, menos y posiblemente Siegel tampoco, pero da igual. Lo cierto es que eso ahora importa nada o demuestra poco. El concepto de población estadísticamente hablando es una función de valores de muestra que genéricamente no conducen a nada pero se tienen en cuenta como estimación de los parámetros en cuestión u observación. Así que, después de miles de encuestas, llegamos a la conclusión que el 71, 74% de las personas entrevistadas, viven en el umbral de la pobreza, el 90,16% sufren de consumismo compulsivo, el 64,23% son adictos al trabajo y tan solo el 0,28 leen el diario en el jardín de su casa frente a la pecera. También es cierto que de ese 0,28% un 22% se duermen a los tres minutos y ay Dios!!! Solo uno despierta excitado. ¿ Seré yo?
Según kendall y Buckland no estarían de acuerdo conmigo, Levin & Rubin, menos y posiblemente Siegel tampoco, pero da igual. Lo cierto es que eso ahora importa nada o demuestra poco. El concepto de población estadísticamente hablando es una función de valores de muestra que genéricamente no conducen a nada pero se tienen en cuenta como estimación de los parámetros en cuestión u observación. Así que, después de miles de encuestas, llegamos a la conclusión que el 71, 74% de las personas entrevistadas, viven en el umbral de la pobreza, el 90,16% sufren de consumismo compulsivo, el 64,23% son adictos al trabajo y tan solo el 0,28 leen el diario en el jardín de su casa frente a la pecera. También es cierto que de ese 0,28% un 22% se duermen a los tres minutos y ay Dios!!! Solo uno despierta excitado. ¿ Seré yo?
CONFLICTO EXISTENCIAL
de Daniela Villarreal Rubio
Mi guerra con la vida es tan exhaustiva, que al dormir veo danzar a la muerte alrededor de mi cama.El reto no es seguir viviendo, sino dejar de seducir a la muerte con palabras oscuras y miradas que arrastran, dejar de bailar con la idea, de que la penumbra me llama, y escuchar la marea, sentir como el viento se calma, para callar mis venas, con el dulce brillo de una navaja.
Mi guerra con la vida es tan exhaustiva, que al dormir veo danzar a la muerte alrededor de mi cama.El reto no es seguir viviendo, sino dejar de seducir a la muerte con palabras oscuras y miradas que arrastran, dejar de bailar con la idea, de que la penumbra me llama, y escuchar la marea, sentir como el viento se calma, para callar mis venas, con el dulce brillo de una navaja.
GAME OVER
de Danik Lammá
-Me aburrí de este juego, pez bonito.
No distingo a los hipocampos, cubiertos de petróleo ya no brillan. Mi Rey, Don Incubo, cree que lee las noticias. Mientras, tus peones flotan muertos en la orilla. JAQUE MATE
-Me aburrí de este juego, pez bonito.
No distingo a los hipocampos, cubiertos de petróleo ya no brillan. Mi Rey, Don Incubo, cree que lee las noticias. Mientras, tus peones flotan muertos en la orilla. JAQUE MATE
MONIGOTE
de Ismed
Ante la crítica mirada del universo, se percató de lo efímero e insignificante de su existencia. Se consideraba igual que una simple gota en un vasto océano. Sus palabras e ilusiones, se parecían, a las rancias noticias que se desvanecen entre las amarillentas páginas de un periódico. Entonces, como una pieza más de un colosal tablero, se dejó llevar por la ineludible marea.
Ante la crítica mirada del universo, se percató de lo efímero e insignificante de su existencia. Se consideraba igual que una simple gota en un vasto océano. Sus palabras e ilusiones, se parecían, a las rancias noticias que se desvanecen entre las amarillentas páginas de un periódico. Entonces, como una pieza más de un colosal tablero, se dejó llevar por la ineludible marea.
GEOGRAFÍA
de Norha Velez
Tiene todos los datos geográficos de su pais en sus archivos, conoce la historia de cada pueblo, de cada ciudad, sabe de los aromas del tiempo que lo envuelven, puede contar en kilometros distancias. Su soledad le lleva de nuevo al archivo y en el aprende a llegar a todas partes menos a su corazon. Olvida que el amor es una brújula que como puede guiarle, es posible que le deje donde esta… perdido.
Tiene todos los datos geográficos de su pais en sus archivos, conoce la historia de cada pueblo, de cada ciudad, sabe de los aromas del tiempo que lo envuelven, puede contar en kilometros distancias. Su soledad le lleva de nuevo al archivo y en el aprende a llegar a todas partes menos a su corazon. Olvida que el amor es una brújula que como puede guiarle, es posible que le deje donde esta… perdido.
POBREZA ESCANDALOSA
de Graciela Martellotto
Me lo contestó mi amigo el diccionario
-¿Qué significa escándalo?- Pregunté.
“Desvergüenza”. Leí.
Volví a preguntar:
-¿De quién?-
Me lo contestó mi amigo el diccionario
-¿Qué significa escándalo?- Pregunté.
“Desvergüenza”. Leí.
Volví a preguntar:
-¿De quién?-
jueves, 6 de agosto de 2009
CONCURSO JULIO
DamasArt copyright.
GANADORES DEL MES :
Primer premio:
53º y subiendo de Gus Suárez
Y el calor se hizo insoportable.El sueño del ser humano estaba a punto de convertirse en realidad… Acabar con el frío y la humedad del mundo. Las grandes térmicas habían conseguido igualar e incluso superar la energía del Astro Rey y con sus fluidos transformar el mar en una especie de autopista zigzagueante y arlequinada. Las nubes comenzaban a condensarse y a juntarse en una gran masa como si quisieran romper de una vez el efecto de la gravedad y hacer posible el mundo al revés… el cielo en el mar y el mar…Mis amigos los peces, asombrados, sin saber lo que ocurría, se arremolinaban frente a mí, ávidos de información.Quien iba a decir que las viejas sirenas como yo, saldríamos a leer las noticias que se derretían en nuestras manos, sin apenas tiempo para contarlo…
Segundo premio:
Travesías. de Francisco Rapalo
El mar tormentoso se arremolinaba agraciado sobre mis pies, y en la cúspide de mi cuerpo, cínico y rebelde, se exponía el astro sobre las cinco tierras. Vi lucirse a un rayo vertiginoso sobre las aguas, y entre mil diamantes los peces lo acompañaban.Solté el periódico y resoplé. "Cuantas cosas que suceden en este mundo, que noticias, ¿No?"
martes, 4 de agosto de 2009
Escritor
de Pedro Arturo Estrada Z
"No puedo escribir realmente nada importante de mí excepto esto mismo: No puedo escribir realmente nada importante de mí excepto esto mismo: No puedo escribir realmente nada importante de mí excepto esto mismo.” Curiosa entrada que repetiría a lo largo de todas las fechas del año y los siguientes incluso, y ninguno hubiera podido acusarlo de no escribir, de no querer hacerlo.Porque era un escritor sin tema. Con ganas sí, con capacidad para hacerlo sí, pero sin tema. Los temas le aburrían de antemano por repetitivos, eran siempre demasiado previsibles. Para temas estaba la televisión. Para temas estaba el periódico, incluso, estaban las señoras del vecindario. El mundo reventaba de temas. Pero escritura, lo que se dice escritura verdaderamente no había mucho de qué hacerla, de qué pretextarla.Escribir por escribir era, para él, el verdadero oficio de un escritor. Como respirar palabras en el espacio puro de la página. Como permitir que ellas, sin propósito alguno, brotasen simplemente tomando su lugar en líneas sucesivas por la extensión abierta, interminable que el computador iba creando. Soñaba con reproducirlas sin pausa, en sucesión infinita sin importar cuántos días y noches pasaran. Dedicar el resto de su vida a verlas nacer y acumularse segundo por segundo, minuto por minuto, hora por hora hasta el fin del tiempo.Veinte años después aparecieron sus obras completas (20 tomos), publicadas por un millonario excéntrico. De la primera a la última página el texto se había enriquecido un poco: "No puedo escribir realmente nada importante de mí (ni de nadie) excepto esto mismo ..."
A esta hora, el hombre sigue trabajando todavía.
*(Des/historias, 2006)
"No puedo escribir realmente nada importante de mí excepto esto mismo: No puedo escribir realmente nada importante de mí excepto esto mismo: No puedo escribir realmente nada importante de mí excepto esto mismo.” Curiosa entrada que repetiría a lo largo de todas las fechas del año y los siguientes incluso, y ninguno hubiera podido acusarlo de no escribir, de no querer hacerlo.Porque era un escritor sin tema. Con ganas sí, con capacidad para hacerlo sí, pero sin tema. Los temas le aburrían de antemano por repetitivos, eran siempre demasiado previsibles. Para temas estaba la televisión. Para temas estaba el periódico, incluso, estaban las señoras del vecindario. El mundo reventaba de temas. Pero escritura, lo que se dice escritura verdaderamente no había mucho de qué hacerla, de qué pretextarla.Escribir por escribir era, para él, el verdadero oficio de un escritor. Como respirar palabras en el espacio puro de la página. Como permitir que ellas, sin propósito alguno, brotasen simplemente tomando su lugar en líneas sucesivas por la extensión abierta, interminable que el computador iba creando. Soñaba con reproducirlas sin pausa, en sucesión infinita sin importar cuántos días y noches pasaran. Dedicar el resto de su vida a verlas nacer y acumularse segundo por segundo, minuto por minuto, hora por hora hasta el fin del tiempo.Veinte años después aparecieron sus obras completas (20 tomos), publicadas por un millonario excéntrico. De la primera a la última página el texto se había enriquecido un poco: "No puedo escribir realmente nada importante de mí (ni de nadie) excepto esto mismo ..."
A esta hora, el hombre sigue trabajando todavía.
*(Des/historias, 2006)
sábado, 1 de agosto de 2009
Relato Corto de un Hecho Grande de una Historia Larga
de Alicia Moreno
Santiago del Estero, campo, selva, arenal, rancho de adobe. Catre de tientos y luz de candil. Ella tenía 16 años, llevaba un año de casada.Mañana del 23 de Julio de 1961, invierno con luna llena. 7 de la mañana rompió bolsa y el parto se acerca, nunca la vio el médico.Pasó el día, 22 horas contracciones terribles, la revuelca el dolor, no sabía cómo tener un hijo. El marido estaba en el patio porque le aterrorizaba escuchar o ver el parto.2 de la mañana, se arrodilla en el piso y se aferra al catre, nació la hija. ¡Dios! Ya olvidó el sufrimiento, la tomó en sus brazos. Una vieja le cortó el cordón, y se fue con el resto de la familia a la cocina dejándola sola. Ella se puso de pie abrazó a su hija y la bañó y vistió con la ropita que ella misma había cosido y tejido.Así se endureció como un roble con un corazón de madre…Y soy Porteña…
Santiago del Estero, campo, selva, arenal, rancho de adobe. Catre de tientos y luz de candil. Ella tenía 16 años, llevaba un año de casada.Mañana del 23 de Julio de 1961, invierno con luna llena. 7 de la mañana rompió bolsa y el parto se acerca, nunca la vio el médico.Pasó el día, 22 horas contracciones terribles, la revuelca el dolor, no sabía cómo tener un hijo. El marido estaba en el patio porque le aterrorizaba escuchar o ver el parto.2 de la mañana, se arrodilla en el piso y se aferra al catre, nació la hija. ¡Dios! Ya olvidó el sufrimiento, la tomó en sus brazos. Una vieja le cortó el cordón, y se fue con el resto de la familia a la cocina dejándola sola. Ella se puso de pie abrazó a su hija y la bañó y vistió con la ropita que ella misma había cosido y tejido.Así se endureció como un roble con un corazón de madre…Y soy Porteña…
jueves, 4 de junio de 2009
CONCURSO JUNIO
http://minificciones.ning.com/
La imagen disparadora es creación de las artista DamasArt
GANADORA DEL MES DE JUNIO:
Descanse en paz ángel Villareal, de Daniela Villarreal Rubio
Veo através de los ojos de la hermosa mujer que me lleva dentro, las cascadas de brillo incesante, y los cisnes elegantes, me hacen pensar que soy su sueño, tan sólo tengo cinco meses y dos semanas, pero en mi sangre corre la esperanza de un mañana.Sin saber el porqué, el vientre me rechaza, y mi bolsa se desprende, cada minuto un poco más.Ahora son las 3:15 de la mañana, y he visto la luz, mas no he podido respirar.Mi nombre es Ángel Villarreal, mi vida sólo duró segundos, pero cambió mundos y formas de pensar.
La imagen disparadora es creación de las artista DamasArtGANADORA DEL MES DE JUNIO:
Descanse en paz ángel Villareal, de Daniela Villarreal Rubio
Veo através de los ojos de la hermosa mujer que me lleva dentro, las cascadas de brillo incesante, y los cisnes elegantes, me hacen pensar que soy su sueño, tan sólo tengo cinco meses y dos semanas, pero en mi sangre corre la esperanza de un mañana.Sin saber el porqué, el vientre me rechaza, y mi bolsa se desprende, cada minuto un poco más.Ahora son las 3:15 de la mañana, y he visto la luz, mas no he podido respirar.Mi nombre es Ángel Villarreal, mi vida sólo duró segundos, pero cambió mundos y formas de pensar.
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